#MiércolesDePoesía Ciertas heridas crecen por los muros

Arte: Hericko Delfín
Carne de mí
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Los días de versos y bersos son un remanso en la semana desordenada. Si bien en este blog se dan en llamar #MiércolesDePoesía, existe una iniciativa argentina para la cual todos los días ameritan poemas bajo la piel.

Hablo de La Poesía Alcanza Para Todos, un surtidor inagotable de versos desde 2006, sin otra bandera que el disfrute mismo. Al frente del portal está Hugo Muleiro, a quien no conozco en persona, pero con quien he compartido correos en torno a nuestro gusto incontinente por ese género. A lo largo de los años, el sitio ha formado un amplio bagaje de poemas de toda Hispanoamérica, además de una sección  de “Poemas urgentes” que son un lujo total. De verdad, piérdete un rato en los pasillos del sitio. Además, cuenta con un boletín semanal de noticias sobre el género, al cual puedes suscribirte gratuitamente.

Al preguntarle a Hugo por qué la necedad necesaria de invertir tiempo en el sitio contesta: “Cuanto más poesía circule, más habitable será el mundo, mejores seremos, porque ella nos lleva por la realidad exterior e interior sin quitarnos nada, sino dándonos todo cuanto puede”. Díganme si no es un loco fantástico. Quiero adoptarlo como parte de mi familia.

El poema en prosa que transcribo a continuación y que tomé del sitio en cuestión es de Soledad Castresana, argentina nacida en 1979 y quien vive en México, señala el portal. No la conozco, he de buscar algo más de ella, pero estos versos ya me tocaron peligrosamente con la imagen de una herida que crece por los muros.

Salud.

 

Carne de mí

Esta noche tiene el olor de mi carne quemada. La herida crece por la tierra, por los muros, y yo no reconozco el mapa de este cuerpo que se dice mío.
No cicatrizarás.
Lo entiendo ahora y quiero abrirme otra vez. Dejar las cosas como eran.

8 comentarios en “#MiércolesDePoesía Ciertas heridas crecen por los muros”

  1. ¡Yo también quiero más!
    Una imágen como un latigazo cambia la realidad como la superficie de un lago en que se lanzara un guijarro. Y aunque todo vuelva a su sitio, nada será como antes.

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  2. Es cierto, la poesía nos hace más fácil seguir viviendo y quizá también el ir muriendo, pero en paz. Puede que sea una suerte de autopsicoanálisis o una dosis de sentimiento que nos inyectamos en vena.
    Gracias por todo. Un buen puñado de abrazos.

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  3. La realidad es aquella que podemos entender con palabras, lo que no se dice no existe,¿ y qué otra cosa mejor para expresar esta realidad, tan resbaladiza, que la poesía? La poesía nos hace humanos, aunque algunos no lo sepan. Maravilloso este poema cortito. Te dejo….que voy corriendo a ese lugar que recomiendas y parece tan maravilloso. Gracias y besos.

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