palabras a flor de piel

Catedral de sal aderezada con encanto bogotano

10 am. Catedral de Zipaquirá, a una hora de distancia de Bogotá. La iglesia fue construida en lo que antes fue una mina de sal. Increíble lo que logra el ser humano: socavar el corazón de una montaña para hacer un monumento religioso que deviene turístico. Carente de fe yo misma, no lo entiendo pero a 180 metros de profundidad me maravillo del lugar y, más aún, de la sonrisa perpetua de la guía (de nombre «Leidi»), que explica cada detalle como si en ello le fuera la vida.

Al salir, el taxista que nos espera nos recibe con una de las expresiones más lindas que he oído: «¿cómo me les fue?». Imposible no anotarla y fascinarse.

Vida de buenas

Día a manos llenas en Bogotá. Amanecer junto a quien amo y entretener las horas cansando el cuerpo pero alimentando el amor hace una gran diferencia para lo que sigue. Luego desayunar «en colombiano» e ir a caminar a La Candelaria, barrio histórico. Entrar al Museo Botero, andar por las calles, sentir la buena vibra de esta gente bonita. Entrar a una librería y encontrar un librero-lector que me recomienda autores colombianos indispensables. Salgo con las manos llenas y la emoción de traer a Vladdo, Evelio Rosero, Germán Espinosa, Álvaro Cepeda y dos que venía a buscar: Héctor Abad y Daniel Samper Pizano.
El día seguirá en Monserrate, tiendas de diseño y acabará en el restaurante Andrés Carne de Res. La vida está muy de buenas (y sí, incluye libros).

La comida más cara del mundo

Diré lo que comimos: de entrada, tostones chorreados (plátano frito y machacado con salsa de jitomate y cebolla). De plato fuerte, un ajiaco y un pollo en salsa de maracuyá. Como postre, un cuajado con dulce de uchuva (queso fresco con salsa de esa fruta pequeña, dulce, con semillas pequeñas como las de la guayaba). Para beber, un canelazo (aguardiente con canela, se toma caliente) y una cerveza Club Colombia. Por eso hubieran sido de 800 a 1,000 pesos mexicanos. Aquí la cuenta fue de 90,000 pesos colombianos!

Impresiona oír esas cantidades, pero al hacer la conversión son unos 600 pesos. Esa información y la delicia que hace chuparse los dedos permite olvidar el soponcio…

Pintas bogotanas

Caminando por la calles de la capital colombiana, ciudad linda y llena de gente sonriente a más no poder, también encuentro pintas de protesta. Algunas son de sabor crudo, otras cargadas de humor, como la que está arriba de este post, en la pared de una iglesia. Una a la que me fue imposible tomarle foto resume el sentir de la América Latina: «las paredes gritan cuando los medios mienten».

Femme fatales con sabor tropical

Comentario de danioska: Es curioso. Temprano esta mañana subí un poema de Flóbert Zapata sobre una joven colombiana que-no-se-entera de las pasiones que despierta. Ahora encuentro este post sobre cuánto podemos aprender de los aires tropicales de esa tierra, anidada en la sensualidad de sus mujeres. No puedo más que rebloguearlo.

detintasomos

Here she comes, you better watch your step
She’s going to break your heart in two, it’s true
It’s not hard to realize
Just look into her false colored eyes
She builds you up to just put you down, what a clown

The Velvet Underground and Nico (Femme fatale)

Basta de hipocresía, señoras y señoritas. Nada más agotador, por aburrimiento, que esa vocación descolorida de disfrazarse de niñas de colegio legionario tan acentuada en el altiplano mexicano. Como que ya se nos va pasando de tueste esta moda tiesa, de actitudes demasiado exquisitas, con esos tufos puritanos anacrónicos (¿de veras sigue existiendo el estigma de qué dirán por ahí?), justo en un país que se inventó ese bello término de “soltarse el chongo”. Por el amor de Dios, o mejor aún, por el que puede esperarse de nosotros, léanse Cosmopolitan más temprano en sus vidas, cuelguen los hábitos, encojan las…

Ver la entrada original 470 palabras más

El viento levanta la falda de una chica…

Los astros se alinearon y hoy viajo a Bogotá a estar con quien más me quiere. En celebración comparto este poema del colombiano Flóbert Zapata (1958), sobre la onda expansiva que nace en una parada del autobús. Vale mucho la pena:

«Una ráfaga de viento/ ha levantado la falda/ de una estudiante joven y hermosa/ que espera en el paradero/ del Parque de los enamorados/ Por la displicencia/ con que vuelve todo al orden/ fácilmente se sospecha/ que está cansada/ el cerco del apetito/ Debajo de los prenses de lino/ y de los cuadritos rojos y azules/ se dejan ver unas tangas blancas/ celestiales/ unas piernas trofeo o promesa/ duras inmejorables/ y unas nalgas quietas distraídas/ La imagen (no sé por qué sagrada)/ estremece y subvierte/ Un obrero la ha visto renacido/ seguramente su almuerzo tendrá mejor sabor/ los muertos del noticiero/ llegarán menos tristes/ el trabajo de la tarde más liviano/ el pequeño salario menos punzante/ El empleado del almacén de muebles/ guardará la imagen para la noche/ cuando su mujer sea una víctima agradecida/ Un chico más o menos de su edad/ se ha puesto pálido/ y desde un lugar estratégico/ espera que el viento repita la fechoría/ Y la estudiante/ pendiente sólo de la buseta/ se irá a su casa/ serena/ sin nada que contar/ aparte de los exámenes de fin de año/ inocente de las vidas que ha perforado/ por unas horas, unos días/ o toda la eternidad.»

Un suplicio y un amor

Como en la canción de Fito Páez, se vieron y se amaron. Son una pareja formada por un fotógrafo y una ejecutiva, viven en Nueva York. Se casaron hace cinco meses, aún están de luna de miel. Un día les dan un diagnóstico brutal: Jennifer padece cáncer de mama. Se miran a los ojos y dicen: «Estamos juntos, estaremos bien». Podían llamarse de cualquier forma pero se llaman Angelo y Jennifer. Vienen tratamientos, dolor, estancias en el hospital, soledad, ilusión, un sinfín de recaídas. Deciden luchar juntos, alzar su amor como bandera y no dejarse vencer. Ella usa todo su coraje; él documenta el deterioro en imágenes bellas, de una enorme ternura.

Esas instantáneas del suplicio que vivieron juntos hoy son accesibles, gracias a que él abrió un sitio para darlas a conocer. En ellas, la lucha contra el cáncer deja de ser una estadística y adquiere un rostro: el de una pareja que sufrió hasta el final y se amó ídem.

Link relacionado:

http://mywifesfightwithbreastcancer.com/

«Internet: perfecto para compartir literatura»

En la recientísima Feria del Libro de Bogotá, el autor suizo Peter Stamm externó esta opinión interesante: “Internet y las tecnologías emergentes son los medios perfectos para compartir la literatura y llegar hasta donde no hay librerías. Estos elementos no son una amenaza para el futuro de la novela y la literatura, al revés. No creo que cambien la necesidad histórica del ser humano de escuchar historias, lo que hoy serían novelas, con lo cual la lectura estaría garantizada y diversificada”.

La discusión sobre el tema es larga y compleja, tiene muchas aristas. En lo personal coincido con que Internet permite llegar a lugares donde la distribución de libros y revistas es poco operativa. También estoy de acuerdo en que no modifica la necesidad íntimamente humana de leer historias, de conectar con otros a través de la palabra. Hace poco leí una entrevista con el director internacional de un grupo editorial enorme. Decía: «Por primera vez en la historia, las editoriales no enfrentamos un problema de lectores, sino de ingresos». Ahí está la clave, el reto: la gente está leyendo mucho… pero en general está haciéndolo gratis, de manera que quienes producimos contenidos tenemos que encontrar la fórmula para seguir siendo rentables.

Sin embargo, haría un matiz a lo dicho por Stemm en cuanto a que Internet sea «el medio idóneo» para compartir literatura. Para mí al menos, el papel sigue siendo rey.

Apología del librero-lector

Llego a la librería a buscar una novela de autor colombiano reciente, que no conozca. Quiero la recomendación de un buen librero, de esos lectores voraces que te recomiendan desde su pasión, que hacen toda la diferencia en la experiencia de lectura. Me aborda un empleado atento, le explico que ya he leído a García Márquez, Fernando Vallejo, Laura Restrepo, José Eustasio Rivera, Mario Mendoza. Le pido recomendarme otra gran pluma colombiana. Regresa con Una misma noche, de Leopoldo Brizuela, Premio Alfaguara 2012. En la ficha biográfica veo que el autor es argentino. «Ah, entonces… le traigo lo último de Rosa Montero». Respondo: «Es española». «¿Qué le parece Hernán Rivera?» «Muy bien, pero es chileno». No estoy ante un librero, sino ante un dependiente. Prefiero seguir sola.

Mientras hojeo títulos llega corriendo el empleado: «Éste es el autor que le decía, Premio Alfaguara 2011: Juan Gabriel Vásquez, El ruido de las cosas al caer«. Por ser cortés lo tomo, aunque lo leí salido del horno. No recordaba que era colombiano, no me dejó huella. En eso doy con Santiago Gamboa, Plegarias nocturnas (Mondadori). Las primeras líneas no son decisivas pero el resumen es prometedor y me pica la recomendación de Manuel Vázquez Montalbán: «Santiago Gamboa es, junto con Gabriel García Márquez, el autor colombiano más importante». Vaya rasero. Me termina de decidir el epígrafe de Lou Andreas Salomé: «Lo que quedaba al final, cualquier fuera el modo en que cambiaran el mundo o la vida, era el hecho inamovible de un universo abandonado por Dios».

Mientras pago siento nostalgia por Héctor, el librero más lector que he conocido. En infinidad de ocasiones me recomendó títulos que son parte de mi bagaje personal. Ahora mismo lee en otra dimensión.

Mi propio epitafio

Este poemita colombiano me pone de buenas:

El inmortal

«Soñé mi epitafio.//

No tenía lápida/
ni tumba.//

Era una simple nota/
pegada con cinta/
y decía://

Estoy en la biblioteca».

-John Galán Casanova (Colombia, 1970)

Amarás a Dios sobre todas las cosas, de Alejandro Hernández

«Aquí puedes ganar de pelos, una lana que nunca te imaginaste. Para empezar, cinco mil pesos a la semana […] te saliste de tu país para buscar trabajo, o no. Pues aquí lo tienes, peladito y a la boca […] es trabajo sencillo, traes y llevas cosas, traes y llevas migrantes, los vigilas, ya verás que es mejor andar chingando que ser chingado, eso que ni qué. Y a lo mejor más adelante hasta matas a uno, a dos, a lo mejor le agarras el gusto […]. Una entrenadita y ya está, con culeros de verdad, con sangre de verdad, una vez que te despachas a uno, una vez que te salpicas de sangre, se le va pasando a uno el asco, de veras, o cómo crees que empezamos todos lo que andamos en esto, cómo, si no». Con estas razones, un secuestrador de migrantes trata de convencer a uno de ellos de «pasarse al otro lado»: dejar de ser víctima para convertirse en victimario de sus compañeros, en una realidad sin esperanza donde no hay más alternativas que esas dos.

Es un extracto de la novela Amarás a Dios sobre todas las cosas, de Alejandro Hernández (Tusquets), sobre la brutalidad que enfrentan los indocumentados en México, en su tránsito hacia Estados Unidos. Acabo de terminarla. Siento coraje, impotencia, asombro, tristeza, vergüenza del género humano. La novela me parece totalmente verosímil. Aunque quisiera creer que exagera, las noticias y lo que he leído sobre el tema me confirman que Hernández, el autor, se apegó a la verdad. No parecen concebibles el dolor, el miedo, el hambre y la humillación que enfrentan miles de migrantes a diario, ahora mismo. Tampoco parecen tener límite la crueldad, la prepotencia y el abuso de policías, agentes de migración, secuestradores. Cada sinpapeles vive esperando «no ser golpeado tan fuerte, nada más seguir vivo mientras la vida transcurre, sin voluntad, atado a los caprichos de desconocidos sin madre, [respirando] nada más por la fuerza de un recuerdo, la imaginación puesta en la casa que has dejado».

No sé qué hacer con el nido de avispas que traigo en el estómago.

Los escritores también fueron niños

A través de su avatar @elhombredetweed, el escritor mexicano Mauricio Montiel tuiteó hoy, Día del niño en México, fotos de 26 escritores internacionales cuando eran pequeños. Las vi llevada por la curiosidad, también por divertimento e incluso como recordatorio de que esas enormes plumas un día fueron niños fascinados con una pelota (a partir de ahora tendré más respeto a las pelotas).

Aquí comparto algunas pero recomiendo seguir en twitter la cuenta @elhombredetweed, para verlas todas. De todas formas, no hay desperdicio: si las fotos no les gustan vale la pena seguir a Montiel.

Territorio ávido de sus besos

El día amanece esperanzado, primaveroso, instalado en el buen humor. Si la relojería se pone a punto, en pocos días mi cuerpo volverá a ser «territorio ávido de sus besos» (G. Belli). El sol lo sabe, por eso esta mañana no llega de puntillas como otros días, sino aparece sonriente en lo alto del cielo.

Lamer la vida

Parece que esta tarde va a llover, lo que me recuerda estos versos de Malú Urriola, extraordinaria poeta chilena:

«La vida de un paraguas es lamer la lluvia./

La de un poeta, la vida».

Nada que añadir.

Encontrarme en verbos, adjetivos

Tengo una propensión de siglos, una ebullición recurrente en las venas: es la urgencia por leer, por hallar palabras para armar sentidos, como si las generaciones que me habitan buscaran verbos y adjetivos dónde posarse para componer historias, paladear ecos, cadencias.

Desde hace muchos años no hay un día que no lea. Pasan por mi escáner libros, revistas, periódicos, blogs, sitios de Internet… todos o algunos cada jornada. La fiebre llega a tal absurdo que, sin darme cuenta, con frecuencia me veo leyendo la caja de unos chocolates, el panfleto recibido en la esquina. Creo que en el fondo está aquello de C.S. Lewis: «Leemos para saber que no estamos solos».

Leer = salirse de la cadena de producción

A la pregunta de por qué los jóvenes leen cada vez menos, Junot Díaz (escritor estadounidense/dominicano y ganador del Pulitzer 2007), da este aguda respuesta:

«… Cada vez que un joven abre un libro es tiempo que pasa sin pulsar botones, sin entrar en Facebook, sin pedir papel higiénico por Amazon. Si a una chica o a un chico les da por leer poesía, se salen (sic) de la cadena de producción de dinero y obtención de beneficios. A las corporaciones les resulta insoportable la idea de que nadie le dedique a una novela las 20 o 30 horas que exige su lectura».

(entrevistado por El País Semanal, 28 de abril de 2013)

Su lógica implacable me deja helada. Muchas veces he pensado que leer es un acto revolucionario porque afirma la libertad, alimenta la imaginación, permite rebasar la propia experiencia y enriquecerla con otras, democratiza, fortalece la tolerancia. Ahora tengo una razón más para creerlo.

De por qué el futbol a veces hace llorar

Domingo. 8 am. Torneo de futbol de la personaja adolescente: unos 20 equipos de chicas disputan la copa. El año pasado, ella y sus amigas quedaron en un honrosísimo segundo lugar. Esto año no van tan bien: ayer perdieron dos juegos, en éste esperan recuperarse. En las gradas, papás y mamás animamos al equipo. Comentamos que de jóvenes nunca hubiéramos imaginado que el futbol femenil se volvieran tan popular, pero lo celebramos.

De pronto, en una buena jugada la personaja anota un gol en el ángulo de la portería. Vienen gritos, celebración, abrazos de sus compañeras. Luego ella voltea a las gradas, buscándome con los ojos: me señala y sonríe con toda la boca, dedicándome el gol. ¿Cómo explico que esta mamá cursi vio el resto del partido limpiándose los ojos?

(Por si alguien tenía curiosidad: ganaron 4-1 pero no lograron pasar a la siguiente ronda).

Mi deleite callado

Tengo una familia de plantas. No sé cuántas son pero entre las que tengo en la entrada de la casa y las del patio trasero deben rozar las 50. Puedo decir que las quiero: las disfruto muchísimo, me emociona ver que a una le salió un botón, que a otra le ha sentado bien la primavera. Me fascinan sus ganas de vivir a costa de lo que sea. La chica que me ayuda en casa se encarga de regarlas porque en días laborales no tengo tiempo para dedicarles, de manera que muchos fines de semana las consiento. Hoy me di ese gusto. Con música de Bach como fondo podé alguna, las regué, les quité hojas secas, trasplanté una que pedía una maceta más grande, sembré un par recién compradas. Después de descalabros que le costaron la vida a varias de ellas, de alguna forma he aprendido a conocerlas, saber qué necesitan, entender sus tiempos. Son un auténtico deleite callado.

Como las puse guapas, no pude evitar tomarles una foto. Esta es una parte de esa entrañable familia.

Cosas indestructibles que acompañan el cuerpo

Placer de sábado: ir al librero, estirar la mano sin mirar dónde cae, tomar el volumen que eligieron los dedos, abrirlo donde sea y reencontrarme con palabras alguna vez leídas y disfrutadas, marcadas de alguna forma en la página como favoritas. Es como dejar que el destino sin rostro hable en voz de un autor. Aquí la delicia que tuvo a bien decir/recordar hoy:

«Hay cosas indestructibles que acompañan el cuerpo hasta la muerte como si hubieran nacido con él. Y una de ésas es la que surge entre un hombre y una mujer que viven juntos ciertos momentos».

Clarece Lispector, Cerca del corazón salvaje (Siruela)

Canción «sentida» para un viernes

https://palabrasaflordepiel.com/wp-content/uploads/2013/04/06-en-el-ultimo-trago-con-la-colaboracion-de-chucho-valdes.m4a Imagen 3

La voz española de Buika, el piano cubano de Chucho Valdés, la letra mexicana de José Alfredo Jiménez: «En el último trago» es una fusión latina rompedora para el viernes, digna de escucharse con una buena copa en una mano y un limón en la otra.

Hay de protestas a protestas

Hasta para mostrar inconformidad conviene ser creativos.

Antes que nada, subrayo que creo en la protesta social y más de una vez he gritado consignas y he marchado por las calles a favor de una causa que me parece importante defender. Sin embargo, para mi gusto, por más válida que sea una bandera, ya no son tiempos de romper cristales, lanzar botellas, bloquear calles o carreteras por días para impedir el paso de quienes no pueden resolver un asunto. Me parece que esa forma da a las autoridades la razón perfecta para condenar forma y fondo de la expresión (y, por tanto, cerrarse al diálogo), además de que suele ganar la animadversión de la población afectada, en vez de su respaldo.

En estos días, en el estado mexicano de Guerrero, maestros han roto cristales, tomado oficinas, destruido computadoras, quemado mobiliario como medida de presión para que atiendan sus reclamos (no entro en el fondo de los mismos, este comentario se concentra en la forma). También llevan días bloqueando la autopista del Sol, importante vía de comunicación. Por otro lado, en el Distrito Federal la rectoría de la Universidad Nacional Autónoma de México, mi adorada UNAM, lleva días tomada por alumnos encapuchados que impiden la operación de la institución educativa más grande del país y una de las más importantes del mundo hispano.

En contraste, ayer Greenpeace dio cátedra de originalidad. Burlando las medidas de seguridad del Senado de la República, una mujer se «descolgó» con una arnés y exhibió una pancarta con su reclamo, todo en plena sesión. Al mismo tiempo, otra mujer entró al salón con una pancarta similar. En otro contexto, en días recientes las activistas de Femen se manifestaron desnudas en París y Kiev contra la Yihad y el mundo entero volvió los ojos a su causa.

Por lo que veo en las redes sociales, las expresiones violentas reciben la condena de una enorme parte de la gente, mientras las osadas merecen aplauso, celebración. Creo que tener el apoyo de la población no es de menospreciar. Si a lo largo de décadas el fondo de las protestas es similar (libertad de expresión, justicia, equidad, condena a la represión), me parece que es tiempo de buscar nuevas formas de manifestarlo.

El optimismo que sí me gusta

Mi lectura mañanera me reconcilia con el manoseado concepto que la auto-ayuda ha vuelto insoportable:

«Un optimista es una persona que considera que sus dificultades son momentáneas y controlables, que están relacionadas con una situación concreta. Dirá: ‘No hay motivos para hacer de esto una montaña, estas cosas no duran eternamente. Seguro que encuentro una solución; normalmente salgo airoso de los apuros’. El pesimista, por el contrario, piensa que sus problemas no se van a acabar (‘no son cosas que tengan arreglo’), que estropean todo lo que emprende y que escapan a su control (‘¿qué quieres que haga?’)
[…] No se trata de simples matices, sino de una diferencia fundamental en la manera de ver las cosas. Esta distancia entre una perspectiva y otra está relacionada con el hecho de haber
encontrado o no en uno mismo esa plenitud, que es lo único que puede alimentar una paz interior y una serenidad permanentes».
-Matthieu Ricard, En defensa de la felicidad (Urano)

Una mujer atravesada entre los párpados

Empezar la mañana con este pasaje dedicado a una es arrancar el día con la piel de gallina:
«No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera le diría que se vaya, pero tengo una mujer atravesada en la garganta».
-Eduardo Galeano

A esto huele (y sabe) México

Se necesita un asombro perpetuo para percibir así el mundo. Tras estas imágenes está el olfato de una fotógrafa de origen inglés, luego radicada en España y llegada a México en 2009. Se llama Margaret Metcalfe y ayer tuve el gusto de conocerla.

Cuenta que ha vivido en ocho países, que además de captar todo con su cámara también traduce, da clases de inglés y colabora en una fundación que asiste a madres adolescentes. Su trabajo es colorido, armónico, fresco. En su sitio web aloja cientos de fotos sobre mi país. Entre las que más me gustan están las que reflejan el olor y sabor de esta tierra: de los tacos, dulces típicos y chiles, de las frutas, de los elotes tostados, del pan dulce, del copal de los danzantes indígenas, de las aguas frescas, de los chapulines, de los mercados y el mezcal. Aquí, una «probada» de ellas… y de México.

Screen shot 2013-04-24 at 4.17.06 PM 5

Sitio web de la fotógrafa: www.margaretmetcalfephotography.weebly.com

(Pies de foto para no-mexicanos:

1. Chile: fruto picante (en otros países llamado «ají»), consumido desde tiempos prehispánicos. En México existen unas 40 variedades; el que aparece en la foto, muy picante, es el «chile habanero».

2. Tortilla: alimento circular y aplanado, hecho con masa de maíz hervido en agua con cal y cocido en un comal. Es parte fundamental de la dieta mexicana, en todas las variantes posibles.

3. Pan de muerto: pan azucarado con sabor a naranja, que se come en las fiestas del Día de Muertos (1 y 2 de noviembre) y decora los altares dedicados a los difuntos.

4. Agua fresca: bebida hecha con pulpa de fruta, agua y azúcar.

5. Copal: resina incolora extraída de un árbol; al quemarse produce un aroma agradable. Se usa en rituales desde la época de los aztecas.

6. Elote: mazorca tierna del maíz que se come asada o hervida, normalmente acompañada de limón y chile en polvo.

7. Taco: tortilla de maíz enrollada, que contiene algún alimento: en el caso de la foto son camarones, pero son muy populares los tacos de carne, pollo preparado, frijol y nopal.

8. Mezcal: aguardiente extraído del agave, de sabor fuerte, que se acompaña con rebanadas de naranja y sal de gusano.

9. Guacamole: salsa muy espesa preparada con aguacate (en otros países llamado «palta»), cebolla, tomate y chile. Aquí aparece acompañado de tostadas, es decir, tortillas fritas y cortadas.

10. Chapulines: insectos pequeños de color rojo, que se tuestan y se comen en taco).

Se equivocó Dios

4 a.m. Noche de insomnio, noche atorada que no deja de pensar. La mente salta de un pensamiento a otro, despeinada. Cien veces intento meditar. Imposible. Me pongo a leer Amarás a Dios sobre todas las cosas, de Alejandro Hernández (Tusquets), novela sobre el pavoroso via crucis de los migrantes hacia EUA:

«Ayer cenamos desaforadamente y ya tenemos hambre. Se equivocó Dios, digo, nos dio un estómago muy antojadizo. Uno debería comer y volver a tener hambre en tres días, eso hubiera sido misericordia. Deberíamos tener otro estómago, estómago de pobre. Con este estómago de rico, dice Danilo, nos la vamos a pasar chillando todo el camino».

El día me encuentra acompañando a estos valientes. Sus grandes temas me hicieron olvidar los míos.

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