#LunesDeMonos La sifilítica política mexicana

Cartón: Antonio Helguera www.antoniohelguera.com
Cartón: «Narcomensajes» por Antonio Helguera http://www.antoniohelguera.com

Pondría una caricatura simpática sobre las elecciones de ayer en México pero:

  1. Todo indica que el siniestro Alejandro Murat, del PRI, gobernará Oaxaca, estado que adoro y al que me une más de un arraigo. La «noticia» me pone mal.
  2. En el D.F. (que no CDMX) ganó la apatía para elegir a los 60 miembros de la Asamblea Constituyente. No hay manera de que entendamos que no votar es darle el voto a los partidos mayoritarios.
  3. De nuevo (¿como hace cuánto?) la sombra del narco mancha la política en este país, como bien dice este cartón de Antonio Helguera, en el que partidos y narco son una misma cosa.

Lo que debería darme gusto es que voté por Katia D’Artigues, periodista y candidata independiente de mi confianza, a quien conozco hace años. Aunque ligada al lamentable PRD, Katia impulsará en el constituyente los derechos de las personas con discapacidad (ella misma es madre de un niño con Síndrome de Down y me consta su compromiso con el tema), además de la equidad de género. Ella resultó ganadora y espero que, de veras, el PRD le dé la total libertad que prometió. Pero lo dudo.

Ay, la sifilítica política.

 

¿Hay otra forma de enamorarse que hacerlo estúpidamente?

Foto: Mónica Quintana www.monicaquintanafineart.com
Foto: Mónica Quintana
http://www.monicaquintanafineart.com

Estoy cursi, intoxicada de miel, vaya, enamorada como adolescente, como estos que quisieran comerse en la brutal imagen de la fotógrafa española Mónica Quintana. En este estado del tiempo inauguro oficialmente el sábado con esta rolita de Joss Stone, «I’ve fallen in love with you», de su espléndido disco The Soul Sessions. Mientras, me pregunto: ¿hay otra manera de perderse por alguien que hacerlo hasta el tuétano, estúpidamente, hasta que falte el aire? Mejor: ¿alguna otra forma de enamorarse vale la pena?

Da click en el enlace de abajo para oír la canción.

I’ve fallen in love with you
Please, tell me, tell me what else was there to do
When feelin’ lips like yours and lookin’ into eyes like yours.
Oh, I might as well face it
Cause it’s true
Yes, I’ve fallen in love with you […]

Let me tell you something,
I don’t care enough anyway
All over, hey, all over my face it shows
Said I’m talkin’ ‘bout love this time
Oh, yes I am
And you know what?
It’s not a schoolgirl crush

Obsesión por la textura, la música interna y el perfume de cada palabra

 

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«Sensación de estar frente a la literatura, o mejor, de ver funcionar una maravillosa máquina de hacer literatura. Habla lento, con extraños cortes en el interior de la frase. Absurdamente, yo me sentía tentado a arrimarle las palabras, como si él se detuviera porque no las encontraba. Siempre él traía por fin una palabra distinta a la que yo imaginaba, más bella y más exacta que la mía». Lo dice un muy joven Ricardo Piglia sobre su encuentro con Borges, en Los diarios de Emilio Renzi. Años de formación (Anagrama), esos espléndidos cuadernos del alter ego de Piglia.

Claro, la vocación de Borges por la textura, la música y el perfume de cada palabra habrá entintado su manera de hablar, tanto como distingue su obra. Me recuerda aquel cuasimandamiento de Dylan Thomas, «Love the words» y su obsesión, su desquiciamiento por la sonoridad y la multiplicidad de sentidos de las palabras. Da click aquí para ir a la entrada Dylan Thomas: Feroz declaración de amor por las palabras.

Me voy pensando en eso que impresionó al muchacho Piglia: difícilmente se puede crear algo de proporciones como las de Borges o Thomas sin la obsesión por el material con que se crea, como pasará con un escultor que conoce y ama y teme y explora y vibra las posibilidades del mármol.

Brevísima canción de ausencia

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Otra vez debo remontar

la suave pendencia de tu boca.

 

Siempre te vas mucho tiempo cuando te vas,

aunque sea nada.

#MiércolesDePoesía De cuando quien «debía» quererte mira a través de ti

Escultura: La musa dormida, de Constantin Brancusi (sí, Borgeano querido, otra vez Brancusi)
Escultura: La musa dormida, de Constantin Brancusi (sí, Borgeano querido, otra vez Brancusi)

Acaba de celebrarse el que hubiera sido el cumpleaños 91 de la poeta y narradora mexicana Rosario Castellanos, así que no busco más excusas para invitarla a este #MiércolesDePoesía.

Aquí están unos flagelantes versos suyos que ponen el dedo en la llaga: nada me acerca más a la experiencia de no-ser, de carecer de un rostro y un nombre, como saber que quien podría amarme no lo hace, que no detiene su mirada en mí. Es lo más parecido a ser una muerta anónima. Cómo se agradecen poemas como éste, que en el momento de la herida ayudan a ponerle palabras al dolor.

Desamor

Me vio como se mira al través de un cristal
o del aire
o de nada.

Y entonces supe: yo no estaba allí
ni en ninguna otra parte
ni había estado nunca ni estaría.

Y fui como el que muere en la epidemia,
sin identificar, y es arrojado
a la fosa común.

Acabo de firmar contrato para un nuevo libro (y tengo gusto y susto)

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«El escritor no necesita libertad económica. Todo lo que necesita es un lápiz y un poco de papel […] La obligación del escritor es hacer su obra lo mejor que pueda hacerla; cualquier obligación que le quede después de eso, puede gastarla como le venga en gana […] «. Son palabras de William Faulkner.

Es cierto, el narrador o el poeta tienen ventaja sobre un cineasta o un escultor, que dependen de la confluencia de muchos factores, de grandes recursos, de materiales difíciles de conseguir. En cambio, quien escribe se basta con una hoja y un lápiz. En esos dos elementos sencillos descansa su trabajo, el que le obsesiona, el que alimenta sus neurosis y pudores, el que le da una dirección, aunque muy probablemente nunca viva de esas palabras garabateadas en un papel.

Lo digo cuando acabo de firmar el contrato para publicar un nuevo libro de poesía. Y sí, estoy feliz, emocionada, pero también tengo miedo, todas las inseguridades del mundo.

 

 

#LunesDeHumor Mi isla es mía

Cartón: Ros
Cartón: Ros @Ros_mx

Puede ser minúscula, poquita cosa, pero cada centímetro de esta tierra me pertenece. Aunque vengas en son de paz, entérate de que estoy en pie de guerra, que soy celosísima de mi espacio. Búscate el tuyo, constrúyelo o róbaselo a ver a quién. Éste no se negocia.

Si partimos de ese principio hasta podemos llevarnos bien.

Por sus glúteos los conoceréis

Foto: Klaus Kampert www.kaluskampert.com
Foto: Klaus Kampert http://www.kaluskampert.com

Algunas nalgas provocan sofoco. Ahogo, pues. Poco puede hacerse ante ellas. Es decir, mucho, pero poco a nivel de resistirse, de encontrar motivos para no sucumbir. ¿A qué empujan (ejem)? A exprimir, acariciar, besar, sobar, mordisquear y, tras una mínima pausa, ceder de nuevo a la devoción que inspiran.

En general hablan un lenguaje contundente. Ese par de pedazos de carne que las manos no pueden contener (porque si los contienen, qué chiste), esos que uno mismo sólo puede verse por interpósito espejo, las nalgas, digo, bien pueden ser el rostro más inequívoco. Respingonas, tímidas, aplastadas o redonditas, en forma de manzana o de pera a punto, revelan el carácter de su poseedor. En realidad, no sé si lo revelan pero cómo se antojan. Si bien no recuerdo el rostro de varios seres que han pasado por mi vida, sus nalgas me quedaron como tatuadas.

Por cierto, odio decirles pompis y glúteos, la primera por ñoña y la segunda, por anatómica. Aunque «por sus glúteos los conoceréis» juega mejor, nada como decir: «Por sus nalgas los conoceréis».

Que los calipigios reinen el mundo, cómo no.

Qué difícil, hacer lo que realmente quiero

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«¿Por qué siempre nos enseñan que es fácil y perverso hacer lo que queremos […]? Es lo más difícil del mundo y requiere el máximo coraje. Es decir, hacer lo que realmente queremos […] Implica una enorme responsabilidad«.

Sigo en un viaje desmesurado de ideas con la novela El manantial (The Fountainhead), de Ayn Rand, cuyo fragmento cito arriba y el cual, luego de pensar un rato, abrazo sin dudar. Hacer lo que quiero es lo más endiabladamente difícil del mundo. Nunca me lo había planteado.

El manantial funciona perfectamente bien como novela, los personajes son sólidos, creíbles, complejos. La trama avanza, hay suspenso, es un novela redonda. Pero es más que eso. Es el planteamiento de una filosofía con muchas capas, una fregonería que me sorprende dándole vuelta varias veces al día a sus conceptos. Qué gusto que lo sorprendan a uno libros así, que se vuelvan parte de tu ADN. Me voy con esto en la cabeza.

P.D. De nuevo, la traducción es mía. Dispensen.

 

 

Sin miedo a besos desiguales

Constantin Brancusi, El beso
Constantin Brancusi, El beso

Es #MiércolesDePoesía y este blog lo sabe (bien entrenado, saliva como perro de Pavlov).

Aquí va, pues, un poema de la italiana Patrizia Cavalli, en traducción de Fabio Morábito. Con su humor negrito es espléndido para bienvenir la mañana.

«Si ahora tú tocaras a mi puerta
y te quitaras los lentes
y yo me quitara los míos que son iguales
y luego entraras dentro de mi boca
sin miedo a besos desiguales
y dijeras: «Pero amor mío,
¿cuál es cuál?», sería una pieza
de teatro sin igual».

-Patrizia Cavalli, Yo casi siempre duermo. Antología poética, Fabio Morábito (Trad.), México: UNAM, 2008.

 

A veces no me gusta ser yo

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Me harta, me enoja, me frustra. A veces quiero amanecer en alguien más, con otra cara y manías nuevas. Estrenar miedos, por qué no. A veces me aburre mi propia historia, tan manoseada.

Hoy no. Hoy estoy en paz con el espejo. Amanezco feliz de ser yo, porque es a mí y no a alguien más a quien miras así, con esos ojos que nadie ha visto antes. Porque «si tú me miras yo me vuelvo hermosa», como dice el verso. Porque me dices palabras que son sólo mías porque las creaste para mí y me las regalas como monedas nuevas, relucientes.

Hoy me gusta ser yo porque soy quien está aquí plantada, con la fuerza de saber que todo lo que he vivido antes valió la pena por llegar a esto.

#LunesDeHumor El amor, esa ficción de humor

Cartón: Jis
Cartón: Jis

Conviene asumirlo: todo amor tiene personajes protagónicos e incidentales, voces, escenario, una trama más o menos pensada a priori.

Como en un cuento o una novela (depende el aguante) comprende un planteamiento, un nudo, un desenlace. O varios. Y no lo digo desde el desencanto ni desde la amargura: estoy profundamente enamorada y derretirse por alguien me parece una de las maneras más dignas de vivir. Quiero y me siento querida. Admiro desde las tripas al hombre que amo. O sea, todo bien, nomás no se me olvida que en el fondo es una ficción que cada quien se cuenta según el humor del que ande, como dice este cartón del espléndido Jis. Y se vale.

Cómo iba a saber

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Así se asomó, como tímida. Guardaba las apariencias. No adiviné, cómo iba a saberlo, que era un huracán que me voltearía del revés con un amor animal, sordo a toda advertencia. Tanto ruido, tanta risa, tanto miedo, tanto remanso, tanta luz.

Cómo iba a saber que traía consigo una alegría rara y completa, el hueco exacto de mi abrazo a partir de ese momento.

Hoy cumple 19.

«Antología» es, en realidad, una palabra muy cursi

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Pues sí, qué remedio querer darle una pátina de rudeza.

Antología viene del griego anthos, flor y logeia, colectar. Es decir que una antología era, en principio, una colección de flores. Luego el sentido se amplió para abarcar una colección de poemas y, finalmente, una colección de obras literarias. Por cierto, la misma raíz se encuentra en la palabra krysanthemon, cristantemo, que se forma con anthemon + khrysos, oro, es decir, crisantemo significa «flor de oro«.

Como adoro la etimología de las palabritas ahí van esas dos, cursis a morir, para alegrar el viernes.

 

Fuente: Krystyna M. Libura y Gabriel López Garza, Sorpresas en palabras, Ediciones Tecolote, 2006.

Todo es lenguaje (aunque se disfrace de silencio)

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Estoy leyendo esta joyita, Escritura no-creativa: La gestión del lenguaje en la era digital, de Kenneth Goldsmith, publicado por SurPlus Ediciones.

Es alucinante su visión sobre esta era cuajada de lenguajes, es decir, idónea para la experimentación de quienes jugamos a escribir textos propios y desentrañar ajenos (textos entendido en la acepción más amplia del término). Ahí va una idea que se explica brevemente pero tiene un montón de capas de sentido: «Todo ese lenguaje invisible atraviesa el aire que respiramos [y] es apabullante: televisión, radio terrestre, radio de onda corta, radio satelital, banda ciudadana, mensajes de texto, datos móviles, televisión satelital y señales de celular, por mencionar sólo algunos. El aire está saturado de lenguaje disfrazado de silencio«.

Olé.

#MiércolesDePoesía De los riesgos que implica abrir una bolsa de mujer

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«[…] Kilómetros más adelante, ella le dijo: ‘Dame un cigarro. En mi bolsa’. Él abrió la bolsa y vio la cigarrera, el polvo compacto, el bilé, el peine, un pañuelo doblado que era demasiado blanco para tocarlo, con un leve olor a su perfume. Algo dentro de él pensó que esto era casi como desabotonarle la blusa, pero la mayor parte de él no era consciente de ese pensamiento ni del íntimo derecho de propiedad que adquiría sobre ella al abrir su bolsa».

Este pequeño fragmento de la novela El manantial, de Ayn Rand, además de sugerentísimo, me confirma que muchas veces la poesía se esconde bajo un disfraz de prosa, que los versos suelen sentirse cómodos dentro de ciertas novelas, como ésta que estoy disfrutando a tope. O, como a veces anoto en el margen de un libro: «Aquí hay un poema». Cómo no, entre lo que ella propone al pedirle a él que abra su bolsa, el «riesgo» que significa para él hacerlo, la carga erótica que implica para ambos. Qué cosa.

P.D. Dado que estoy leyendo la novela en inglés (se titula The Fountainhead y la publicó Signet, sello de Penguin), yo misma perpetré la traducción. Perdón por las molestias que ocasione el atrevimiento.

 

Por qué la jodida necesidad de escribir

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Me encuentro esta cita de Paz que anoté en un cuaderno viejo y me gusta toda, pero en especial esta línea: escribo para detener el instante y para echarlo a volar. Por eso no dejo de escribir, por la jodida y voraz y bendita necesidad de exprimir al máximo cada segundo:

«He escrito y escribo movido por impulsos contrarios: para penetrar en mí y para huir de mí, por amor a la vida y para vengarme de ella, por ansia de comunión y para ganarme unos centavos, para preservar el gesto de una persona amada y para conversar con un desconocido, por deseo de perfección y para desahogarme, para detener al instante y para echarlo a volar. En suma, para vivir y para sobrevivir». -Octavio Paz, prólogo a La casa de la presencia

 

#LunesDeHumor Qué joya, las mamás

Cartón: Voutch www.voutch.com "Sólo hay dos cosas importantes, hijito: SIEMPRE amar a mamá y NUNCA creer las tonterías de los psicoanalistas".
Cartón: Voutch
http://www.voutch.com
«Sólo hay dos cosas importantes en la vida de un hombre, Marcelo: SIEMPRE amar a mamá y NUNCA creer las mentiras de los psicoanalistas».

Aquí va un cartón del acidito humorista francés Voutch, por si a alguien le quedaron ganas de celebrar tardíamente el Día de las madres. Desde mi situación de privilegio como mamá envío bendiciones y mis más caros deseos de que el lunes sea menos lunes…

#SábadoDeMúsica Una celda de amor contigo llena

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El sábado es más sábado si lo inaugura un buen soneto de amor, como éste del andaluz Antonio Gala, musicalizado por Antonio Vega. Porque sí, no creo en más infierno que tu ausencia y no concibo castigo menos grave que una celda de amor contigo llena. Es más, por qué no vamos inaugurando mi sentencia.

 

 

A trabajos forzados me condena
mi corazón, del que te di la llave.
No quiero yo tormento que se acabe,
y de acero reclamo mi cadena.

No concibe mi alma mayor pena
que libertad sin beso que la trabe,
ni castigo concibe menos grave
que una celda de amor contigo llena.

No creo en más infierno que tu ausencia.
Paraíso sin ti yo lo rechazo.
Que ningún juez declare mi inocencia,
porque en este proceso a largo plazo,
buscaré solamente la sentencia
a cadena perpetua de tu abrazo.

¿Felicidad? Qué aspiración tan clasemediera

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Hay cosas más importantes, dirán los millonarios, como salir en las páginas de sociales, presumir el tintineo de las joyas.

Hay cosas más importantes, dirán los pobres. Sobrevivir, por ejemplo.

*Se va mascullando su reflexión clasemediera.

#MiércolesDePoesía Mis otras vidas, las que no fueron

Captura de pantalla 2016-05-10 a las 20.41.30

Para acompañar las horas del día van estos versos de Borges, del siempre necesario Borges. Contagiada por él, veces yo también me lo pregunto.

Lo perdido

¿Dónde estará mi vida, la que pudo
haber sido y no fue, la venturosa
o la de triste horror, esa otra cosa
que pudo ser la espada o el escudo
y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
antepasado persa o el noruego,
dónde el azar de no quedarme ciego,
dónde el ancla y el mar, dónde el olvido
de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día,
según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.

-Jorge Luis Borges, «Lo perdido», El oro de los tigres, en Obras completas. Tomo 2, Buenos Aires: Emecé Editores, 1974

Me choca el Día de las madres

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Soy mamá e hija, así que el Día de las Madres me toca por partida doble, pero lo alucino por los litros y litros de empalague que implica, por los lugares comunes que exponencia, por lo predecible de todo. Quiero mucho a mi mamá y ser mamá de mi adolescenta es lo mejor que me ha pasado, pero no me feliciten hoy, plis.

Y si de plano no se aguantan, felicítenme pero además hagan un pequeño depósito en mi cuenta de banco. Así no les guardaré rencor eterno.

#LunesDeHumor Soy patriota, no idiota

 

Cartón: Tute www.tutehumor.arg
Cartón: Tute
http://www.tutehumor.arg

 

Pero claro, cuánta sabiduría la del argentino Tute. Asumo mi edad porque no me visto de adolescenta (la falda de colegiala precoz no cuenta) ni quiero salir de fiesta con los amigos de mi hija (me aburrí cuando lo hice) ni me enamoro como una idiota (Ok, sí) ni quiero que un adulto se haga cargo de mi vida (sería tan lindo).

Mis destellos de madurez, con lo infrecuentes, no implican que vaya por la vida con el acta de nacimiento pegada en la frente. Una cosa es ser patriota y otra, ser idiota. Se quedan todos con la duda.

Buen #LunesDeHumor.

Kevin Johansen hace sonar a Gardel en electrónico

Imagen: La Nación
Imagen: La Nación

La sutil ironía del tango «Por una cabeza» lo vuelve uno de mis favoritos, con su alusión a las carreras de caballos como una competencia similar al amor, en la que los jugadores se arriesgan enteros. En su nuevo disco, Morocho, el argentino Marcelo Ezquiaga le rinde homenaje a Gardel y lo hace sonar de la mano de latinos como Julieta Venegas, Miranda y Martín Buscaglia. Confieso que no conocía a Ezquiaga pero el disco incluye «Por una cabeza» con Kevin Johansen en un arreglo subversivo, inesperado para un tango. Es decir, entre los dos ponen a cantar en electrónico la música de Gardel y la letra de Le Pera. El resultado me encanta: letra y música se ponen a bailar y se ve que lo disfrutan.

Aunque el disco se presenta en junio ya está en YouTube esa canción, como adelanto. Y me pone muy de buenas. Con esta rolita anuncio que luego de unas necesarias vacaciones, pronto retomaré las Playlists colectivas de los #SábadosDeMúsica.

*Se va tarareando y como moviéndose al compás…

Por una cabeza
todas las locuras,
su boca que besa
borra la tristeza,
calma la amargura.
Por una cabeza
si ella me olvida
qué importa perderme,
mil veces la vida,
para qué vivir…

 

Así, a veces (hoy)

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Una vez más me digo mejor con palabras ajenas, con éstas de la poeta española Almudena Guzmán.