Estamos tan sobrios (y lo lamento)

Screen shot 2013-09-09 at 1.23.26 PMPerdón por ser monotemática pero es que es complicado no serlo (prometo mañana hablar de otra cosa). Mientras tanto, aquí va este soneto argentino sobre los silencios de oficina y los zumbidos morales y vigilantes, sobre cuánto pesan:

«yo quiero que seamos siempre aquellos/

que fuimos esa noche con el vino/

volteados por el viento del destino/

flotando en la canción de los cabellos/

porque estamos tan sobrios este lunes/

tan tímidos y serios y vestidos/

y están tan apagados los sentidos/

y las horas parecen tan comunes/

y en todo hay un silencio de oficina/

un zumbido moral y vigilante/

y tenemos vendido cada instante/

y tomamos café y una aspirina/

seremos algún día sólo huesos/

volvamos a la cama y a los besos.//»

Ramón Paz, Pornosonetos III (Vox)

Mi cuerpo en el lunes más lunes

Joe Koslowski
Joe Kozlowski

«Yo gozaba de una dicha concedida a pocos seres humanos: la de sentirse arrastrada en ese halo casi palpable que irradia una pareja de enamorados y que hace que el mundo vibre más, huela y resuene con más palpitaciones y sea más infinito y más profundo». -Carmen Laforet, Nada (Destinolibro)

Después de un fin de semana de estar al centro de ese halo, sintiendo el mundo más sonoro, más vibrante, más perfumado y mucho más profundo, hoy siento el cuerpo despierto, hambriento. Difícil arrancar así la semana de trabajo, imposible no odiar el lunes que se presenta con la cara más lunesina.

Más vale Salomé que mal acompañada

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He confesado aquí mi absoluta devoción por Wilde, así que ver un montaje de su Salomé era obligado. Ayer fui al Teatro Helénico y salí con sentimientos encontrados. Voy con lo positivo: antes de ir repasé la obra, la llevaba fresca. Así pude ver que la puesta en escena es fiel al original, lo que es un deleite. Desde el primer minuto, Leonardo Ortizgris es un soberbio Jokanaan, desorbitado y sexual en su pureza. Aunque se tarde para entrar en personaje, Irene Azuela hace una poderosa interpretación de la Salomé seductora/seducida: el baile y las escenas finales son notables. Está muy guapa y, sin embargo, sus 34 años me parecen arriesgados para el papel de una jovencita. Adaptar la obra a un baño es audaz y sí, acertado. La dirección de García Lozano me parece buena, aunque con algunos problemas de ritmo.

¿Lo negativo? El resto del reparto es lamentable. Si bien José Sefami da el tipo grotesco de Herodes, su actuación falla por completo: lo indica el hecho de que haga reír en parlamentos como «Tu belleza me ha turbado. Tu belleza me ha turbado terriblemente y te he mirado demasiado esta noche». Aída López (Herodías) no se cree su papel ni en día de fiesta; los demás, menos aún. Y luego está el absoluto desacierto de que uno de los siervos sea un gay exagerado. ¿Para qué? ¿Para representar «mejor» una corte decadente? Por favor…

Total, la experiencia me quedó a deber. Lamento que el Teatro Helénico parezca seguir esa fórmula: elige buenos textos y paga estupendos protagonistas/ chicas guapas, pero en el resto del elenco incorpora actores que no dan la talla (lo mismo ocurrió en el montaje de Hard Candy http://wp.me/p1POGd-pY).

Me quedo con esto, del texto de Wilde: «El misterio del amor es más grande que el misterio de la muerte».

De dónde viene el pesar

Max Aub
Max Aub

«Toda la desesperación humana radica en la imposibilidad de expresarse con exactitud», escribió Max Aub, dramaturgo español exiliado en México. Lo leo en el compendio Aforismos en el laberinto (Edhasa). Sí, es desesperante no encontrar palabras para volcar sentimientos, ideas, pálpitos, sueños y perfumes. Se me ocurre, entonces, que cuantos más recursos expresivos, menos aflicción. Pero también es cierto que cuanto más conozco qué bien las grandes plumas se han traducido en letras, más conciencia tengo de lo limitada que estoy. Parezco la serpiente que se muerde la cola.

Lo degenerado del futbol

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En 1974, el celebrado escritor mexicano Juan Villoro fue, en Buenos Aires, a un partido de futbol: el clásico River-Boca. Un argentino se acercó a preguntarle si era verdad que en México los fanáticos de dos equipos rivales podían sentarse en la misma tribuna sin tener problema. «Villoro asintió: ‘En México, en esto del futbol somos bastante pacíficos’, explicó. ‘Uy, pero qué degenerados’, respondió el argentino».

Esto lo recuerda Diego Erlan en la revista Ñ (11 de mayo, 2013) y más allá del chiste, traigo a cuento el asunto por la derrota de anoche de la Selección Mexicana contra el equipo de Honduras. No sé de futbol y asumo que no me interesa el tema, pero ahora que está en riesgo «nuestra» participación en el Mundial pareciera que el mundo está a punto de acabarse. El ánimo general está alicaído, hay sabor de tragedia nacional, nadie habla de otra cosa. Es decir, para millones poco parece importar que el país se caiga a pedazos por la violencia y la corrupción, que las marchas de maestros tengan secuestrado al D.F., que la polarización social se incline o por lincharlos con palabras o por aplaudir cualquier desmán que cometan, que con la educación esté en juego el futuro del país. Nada interesa, sólo que quizá no vayamos al Mundial. Perdón pero desde mi absoluta ignorancia deportiva esa ligereza sí me parece inmoral.

A veces el sexo es casi puro

Foto: Stefan Kuhn
Foto: Stefan Kuhn

«[…] Hicimos el amor. Lo hemos hecho tantas veces […] Hasta el deseo se vuelve puro, hasta el acto más definitivamente consagrado al sexo se vuelve casi inmaculado. Pero esa pureza no es mojigatería, no es afectación, no es pretender que sólo apunto al alma. Esa pureza es querer cada centímetro de su piel, es aspirar su olor, es recorrer su vientre poro a poco. Es llevar el deseo hasta la cumbre». -Mario Benedetti, La tregua (Alfaguara)

El uruguayo se metió anoche entre las sábanas. Sólo así me explico que tan bien pueda hablar de nosotros.

Algo mejor que cantar amores…

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(da click para oír la canción)

Para abrir boca a la noche se antoja un fado, esa delicia tradicional portuguesa cargada de emoción. 

Gracias a las conocencias de mi querido Triste Sina llega a mis oídos el disco Garra dos Sentidos de Mísia, cantante portuguesa que sacude el tuétano. El volumen es de 1998 (y, por lo que sé, inconseguible); toma su título de este delicioso poema musicalizado de Agustina Bessa-Luís: «No quiero cantar amores, / amores son pasos perdidos. / Son fríos rayos solares, / verdes garras de los sentidos. / Son caballos corredores / Con alas de hierro y plomo / Caídos en aguas profundas. / No quiero cantar amores».

Aviso que hago caso a Mísia: no voy a cantar amores. Los quiero vivir.

La bendita infelicidad del amor

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«Cuando estás enamorado de alguien también eres infeliz. Porque no estáis juntos todo el rato, o porque la echas de mano en tal momento, o porque no puedes saber si te quiere como tú la quieres, en fin, todo esto suena muy cursi pero da igual: una de las cosas más hermosas del amor es la infelicidad que produce, porque te hace sentir con más intensidad quién eres y quién querrías ser». -José Ovejero, La invención del amor (Alfaguara).

Recién termino esta novela redonda, ganadora del Premio Alfaguara de Novela 2013, que plantea el amor como una ficción (bien mirado, ¿no lo es siempre?, ¿no es verdad que nos enamoramos de la persona que creamos en nuestra mente?). Samuel suplanta al amante de una chica que acaba de morir; a partir de ello se inventa una vida, una historia con la mujer más imposible de todas. Con momentos de humor negro, a partir de estos elementos el madrileño Ovejero compone una trama rica, de buen ritmo. Y justo hoy, a pocas horas de que llegue de viaje quien más me quiere y a quien hace un mes no veo, me resuenan estas líneas en la cabeza. Benditas felicidades e infelicidades del amor.

Yo invito el café

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Con este post festejo más de 50 mil visitas y cerca de 4,500 comentarios en la vida de este blog, que es como una casa decorada de palabras y libros, con polvo de mí en cada rincón. La palabra «gracias» se queda muy corta pero no conozco otra, así que GRACIAS a quienes siguen este espacio, a quienes lo visitan de vez en vez, a quienes comentan.

«Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio», dijo Lorca. Este blog me resulta un misterio parecido: no me imaginé que pudieran venir a mi casa a platicar amigos de México, España, Argentina, EUA, Italia, Colombia, Chile, Ecuador, Venezuela, Cuba, pero también de Israel, Australia, la Federación Rusa, Japón y Lituania, entre otros países de donde recibo visitas. No me lo imaginé pero me siento extrañamente cercana a muchos de esos amigos, cuya cara no conozco. A otros los voy descubriendo y me encanta. Lo menos que puedo hacer es ofrecerles una taza del mejor café o té, claro, para seguir conversando. Vieran cómo lo disfruto.

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Palabra del día: álgido

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Leo en el periódico que la situación en Siria está «en su punto más álgido», luego de que el Senado de Estados Unidos aprobó el ataque militar contra ese país. Más allá de repugnarme tanto la eterna postura estadounidense de juez supremo como la violencia ejercida contra los civiles sirios, me llama la atención el mal entendimiento del término álgido. Se suele creer que es sinónimo de ‘caliente’, la parte más acalorada de la discusión o la tensión. Sin embargo, realmente quiere decir ‘muy frío’. Viene del latín algidus, que significa ‘acompañado de frío, glacial’, según leo en El libro de las palabrotas, publicado por la extraordinaria editorial mexicana Algarabía. Una discusión álgida, entonces, es una discusión muy fría (cualquier cosa que eso signifique).

PD Saludos sonoros al Premio Nobel de la Paz que declara la guerra…

Por el odio que nos tenemos…

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Un poeta le manda dinero a su madre (que vive en otra ciudad) por medio de un tipo al que aborrece, pero que viajará hacia allá. El tipo juega el dinero y lo pierde. Luego busca culpar a la madre, insinuando que sí le entregó los billetes. El poeta lo para en seco: «Ella no miente» y lo confronta: «No lo digo por la amistad, no. Por el odio que nos tenemos, dígame la verdad». Esto lo cuenta en entrevista el escritor argentino Isidoro Blaisten y subraya: «Mira si no es la línea de Borges que dice: ‘No nos une el amor sino el espanto'».

Lo que uno aprende. No lo había pensado pero sí, el odio compromete tanto como el amor.

PD El pasaje lo cita el periodista Alfredo Serra en Así hablan los que escriben (Altántida).

Plagio ideas pero con elegancia

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Por azar encuentro en la web esto de un libro sobre creatividad: Roba como un artista, de Austin Kleon (Aguilar). El autor es «un escritor que dibuja», famoso por sus Newspaper Blackout Poems: textos que surgen de tachar palabras de una hoja de periódico hasta dejar descubiertas sólo algunas, con intención poética. Gran idea. Buscaré el mentado libro.

No me gustan los decálogos (ni el de Moisés ni otros) pero encuentro interesante el primer concepto de éste: para abrir la mente, evitar que huela a viejo, hay que asumir que la creatividad no existe, todo viene de alguna parte. Kleon dice que los artistas toman ideas de muchos lados y luego, en su crisol personal, crean algo nuevo. A eso le llama robar como un artista: no de una sola fuente, transformar y no plagiar, dar crédito. De acuerdo. La ilusión de ser «totalmente originales» desgasta y es inútil. En esa línea recomiendo leer En contra de la originalidad, de Jonathan Lethem (Tumbona Ediciones). Aquí algo sobre esa joya: http://wp.me/p1POGd-18D

Pues sí, advierto que en este blog robamos como hacen los artistas, es decir, con elegancia.

Sí, soy tipocondriaca

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Hace un par de días vi este cartón en el FB de mi querida Patricia Torres Maya. No puedo dejar de compartirlo sobre todo porque si bien la hipocondria no es para nada mi tema, me confieso altamente tipocondriaca: los errores de ortografía me generan sofocos.

El Colegio de México: lo mejor de México y España

Alí Chumacero, Max Aub y León Felipe
Alí Chumacero, Max Aub y León Felipe

México y España están de fiesta. O deben estarlo. Refugio de intelectuales españoles exiliados por el franquismo, en estos días se celebran 75 años de El Colegio de México, centro de educación superior e investigación de altísimo nivel internacional.

El Colmex tiene sus antecedentes en la Casa de España, creada en 1938 por el presidente Lázaro Cárdenas, a instancias de los intelectuales Daniel Cosío Villegas y Alfonso Reyes. La idea nació como parte del programa de acogida para académicos y artistas exiliados por la Guerra Civil española (1936-39) y tuvo como germen «las invitaciones de las universidades inglesas y norteamericanas a los intelectuales judíos» que huían de Europa ante el nazismo, explica el historiador Javier Garciadiego, director de la institución.

Unos 25 mil exiliados llegaron a México en esos años. León Felipe, Max Aub, Joaquim Xirau, María Zambrano, Pedro Garfias y Luis Buñuel estuvieron entre ellos. Esto escribió León Felipe en Español del éxodo y del llanto, anuncio de su exilio definitivo y en el que hace referencia a los orígenes del Colmex: «Hace un año justo que regresé a México. Y poco más de un año que abandoné definitivamente España. Vine aquí casi como el primer heraldo de este éxodo […] Españoles del éxodo y del llanto, México os dará algún día una cama como a mí. Y más todavía. A mí me ha dado más. Al llegar aquí el año pasado […] La Casa de España en México me abrió generosamente sus puertas.»

¿Cómo no celebrar este espacio que representa lo mejor de ambas culturas, mexicana y española, y la riqueza que les dio el encuentro? ¿Cómo no agradecer a su espléndida biblioteca, que en mis años universitarios me acogió una y mil veces? Hoy toca celebrar al Colmex por todo lo alto.

Cambiar el destino por una lectura

Ilustración: Mark A. Hicks
Ilustración: Mark A. Hicks

Me entero por Ariana González, de Editorial Almadía, del programa Libertad bajo palabras 2013, campaña de lectura que invita a autores a platicar con jóvenes que han tenido problemas con la justicia. Como parte del proyecto promovido por Almadía y la Subsecretaría de Sistema Penitenciario del Distrito Federal, el escritor Rodolfo JM (México, 1973) platicó hace poco con un grupo de chicos. Les compartió sus vivencias de joven, los animó a descubrir la literatura «como una forma de construir la vida», los invitó a escribir y les leyó un cuento suyo.

La iniciativa me llena de gusto. ¿Por qué? Porque creo en el poder regenerador de los libros y de la escritura, en su capacidad de sanar heridas, de recomponer la vida toda. No hablo de oídas: mi propia historia tiene un «antes» y un «después» de haberme acercado a las letras. La mujer que escribe esto sería muy otra (y, lo puedo jurar, no para mejor) si en el momento más doloroso no hubiera tenido libros y un cuaderno a la mano: la literatura cambió el destino de mi alma. Sé que puede hacer lo mismo por otros, por los 650 jóvenes que serán alcanzados en este esfuerzo. Aplausos a Editorial Almadía y quienquiera que haya tomado la decisión desde el Sistema Penitenciario del DF.

Escribir es sinónimo de pensar: Marías

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«Una de las razones por las que escribo es porque pienso mejor escribiendo que de ninguna otra manera. Me temo que pensaría peor haciendo otras cosas», dijo el sábado Javier Marías, al recibir el Premio Formentor de Letras (éste sí lo aceptó).
Me pasa igual: si quiero pensar debo escribir, desgranar mis ideas en palabras. Supongo que carezco del chip que permite a algunos razonar en abstracto con claridad. Me declaro incompetente. Si quieren que piense, denme un rato a solas, una pluma y un cuaderno. Avisados están.

Iluminación a dos cuerpos

Foto: Germán Paraire
Foto: Germán Paraire

«Fuerte, mucho más fuerte/

para que de tan fuerte/

yo no distinga/

entre el dolor y el placer/

ni dónde acabas tú/

y yo empiezo.//»

-Ana María Rodas, Cuatro esquinas del juego de una muñeca, en Poemas de la izquierda erótica. Trilogía (Piedra Santa Editorial).

Cuando eso pasa, por supuesto, el deslumbramiento es total.

El contrabajo, de Patrick Süskind

Imagen 3El arte es el universo del artista, su territorio. Puertas adentro, sin testigos, establece una relación amor-odio con su instrumento de trabajo. Le llena y le frustra, lo eleva y lo deja caer cuando no alcanza con él las cimas que proyecta en su mente. No hay parcela de su vida que el arte no infecte. Toca la historia personal, el erotismo, la relación con otros, su misma autodefinición. Paradójico, el artista no se concibe sin su instrumento: aunque quiera imaginarse distinto no tiene otro punto de referencia. Vive solo, de cara al arte, como encerrado en un cuarto a-prueba-del-mundo. Sí, igual que el amante enamorado.

Todo ello se vive en El contrabajo (Seix Barral), novela del alemán Patrick Süskind publicada en 1984. El autor prefigura la obsesión que luego retrató en la celebérrima El perfume. Ayer, en un par de horas empecé y terminé las 92 páginas de ésta. De humor negro, ágil, me deja con estas líneas: «[El instrumento] genera amor, puedo asegurárselo. Una vez nos quedamos atascados en diciembre del 74, entre Ettal y Oberau, en plena tormenta de nieve. Esperamos dos horas hasta la llegada de la grúa. Y yo le cedí mi abrigo y le calenté con mi propio cuerpo. Después, en el concierto, él estaba muy tempaldo y yo incubaba una gripe muy grave […] ¡Mírelo bien! Parece una mujer vieja y gorda […] es el instrumento más monstruoso y rechoncho y menos elegante que se ha inventado jamás.»

Quieres decir otra cosa y dices «mar»

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«Tanto viajar

las palabras

para que al regreso

nombren mar al agua

y pensamiento

al temor de quedarnos solos.»

-Salvador Alanís, «Observatorio», Del paralaje (Ediciones del Equilibrista)

Pasa a veces que las palabras no ayudan a quien escribe, juegan a las escondidas y resulta imposible hallarlas. Entonces uno acaba diciendo lo que no quería. Pasa tanto.

«Te amo, yo tampoco»

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(da click en el enlace para oír la canción)

Grabada en 1969 por el feo-sexy Serge Gainsbourg y su entonces pareja, la hermosa Jane Birkin, esta canción fue un escándalo por su abierto erotismo y su letra sin pelos en la lengua. Me parece fenomenal para arrancar el fin de semana. Que cada quien decida lo que hace mientras Gainsbourg y Birkin suenan de fondo…

(Aquí el enlace con subtítulos en español: https://www.youtube.com/watch?v=NtaLs5n2gO8)

«Pene» vs «pepino» según el diccionario

Imagen 1Raúl Prieto, periodista mexicano conocido como Nikito Nipongo, publicó por años la columna «Perlas japonesas», en la que abordaba incorrecciones del lenguaje. Nacido en 1918 y crítico acérrimo de la Real Academia, en 2003 dijo: «[…] el diccionario [de la Real Academia] se presenta como algo muy moderno y es pura pedantería grosera [… Ahí está] la definición que trae de dos palabras, ‘pepino’ y ‘pene’. Para ‘pepino’, la academia da todos los pelos y señales al definirlo y de ‘pene’ sólo dice: ‘órgano masculino del hombre (sic) que sirve para miccionar y fecundar’ y se acabó, no hay más. Esa es la Real Academia. Lo malo es que muchos le creen».

Hoy, 10 años después, ésta es la definición del DRAE para ‘pepino’: «1. m. Planta herbácea anual, de la familia de las Cucurbitáceas, con tallos blandos, rastreros, vellosos y de dos a tres metros de longitud, hojas pecioladas, pelosas, partidas en lóbulos agudos, flores amarillas, separadas las masculinas de las femeninas, y fruto pulposo, cilíndrico, de seis a doce centímetros de largo y dos a cinco de grueso, amarillo cuando está maduro, y antes verde más o menos claro por la parte exterior, interiormente blanco y con multitud de semillas ovaladas y puntiagudas por uno de sus extremos, chatas y pequeñas. Es comestible». En cambio, ésta es la de ‘pene’: «1. m. Anat. Órgano masculino del hombre y de algunos animales que sirve para miccionar y copular».

Incluso en algo que se pretende objetivo, como un diccionario, se cuela la mojigatería más burda.

Entrevista a Raúl Prieto: http://goo.gl/EGytqJ

El alfabeto nos hace humanos

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http://alturl.com/5xsis

(da click en el enlace para ver el video)

Las letras del alfabeto son signos lingüísticos arbitrarios, es decir, no guardan una relación interna con los conceptos que representan cuando se unen. Lo que entendemos por «árbol» no se vincula intrínsecamente con la palabra «árbol», sino a través de una convención. Si todos los hablantes de español decidiéramos que mañana se llamara «avión» así sería, porque no hay nada en esa palabra vinculado con el concepto «Planta perenne, de tronco leñoso». Tan es así que en otros idiomas se llama diferente: «tree», «arbre», pero también «drzewo» (polaco), «pyebwa» (creole haitiano) o «medis» (armenio) (gracias, Google Translate).

Este divertido video juega con la magia de esos 26 signos lingüísticos. En estricto sentido, nos hacen humanos: cuando al usarlos formamos casi cualquier cosa imaginable nos distinguimos de los animales.

 

Yoga: de adentro afuera

Tara Stiles
Tara Stiles

«Cuando mantienes saludable tu mundo interno, el exterior refleja ese cuidado: el yoga te reconstruye y revitaliza de adentro hacia afuera, regresándote a tu estado natural, tranquilo y centrado […] Las posturas de yoga esculpen un cuerpo largo y delgado, tornándolo más flexible, marcado y fuerte» -Tara Stiles, maestra de yoga citada en la edición mexicana de Women’s Health  (septiembre 2013).

Nótese el orden de ambos conceptos:

1. Antes que nada, el yoga es un trabajo interior y mental.

2. En segundo lugar es una disciplina física, que tonifica el cuerpo.

El orden de los factores sí altera el producto. Conozco gente que practica yoga con el fin de bajar de peso: eso es ligereza (vaya juego de palabras), es perder de vista la esencia de esta práctica milenaria que plantea una transformación interna. Me hace recordar aquello del filósofo de Güemes: «estamos como estamos porque somos como somos».

Isla desierta + cerro de libros

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Si un día acabo en una isla desierta muy a lo superproducción gringa, juro que no suplicaré a  los cielos por una computadora, un iPad ni una tablet, meras cajas inútiles si no hay luz. En cambio, levantaré altares a todos los dioses para que lluevan, cada semana, varios libros que me hagan compañía.  Será la versión danioska del paraíso bajo la especie de una biblioteca.

Preguntas que hubiera querido escribir

Screen shot 2013-08-27 at 1.43.42 PMDebo decir que estoy hecha un lío con esto del Liebster Award. Según yo, habiéndolo recibido una vez no puedo volver a tenerlo, pero la querida Zoraima, desde su ricura de blog http://elpoemaesconvulsion.wordpress.com/, me ha hecho el favor de regalármelo de nuevo. Aunque ahora me dicen que sí puedo tenerlo de nuevo, no quiero ser abusiva. A cambio, me quedo con lo mejor: el abrazo apretado de alguien cuya pluma admiro. Lo agradezco en el alma y me deleito respondiendo estas preguntas que ya hubiera yo querido escribir un domingo…
  1. Una ciudad. La que más te haga sentir. Londres, desde que la descubrí a los 12 años no logro superar la sorpresa.
  2. Una ciudad. Pero esta vez una que hayas conocido a través de la literatura. Y que te mueras por conocerla (aunque seguro que ese libro que tanto te fascinó lo describe tan bien que tienes la sensación de conocerla ya…) La Fedora de Las ciudades invisibles, con sus mil posibilidades y potencias.
  3. Un poema. Sorpréndeme (y juro que esto no es una excusa para conocer más y más sobre poesía… :P ). Es muy difícil elegir un poema entre cientos que me dejan muda, pero aquí va uno, del mexicano Ramón López Velarde. Se llama «La mancha de púrpura». Es largo, así que pongo dos estrofas y el enlace al poema completo:

Me impongo la costosa penitencia

de no mirarte en días y días, porque mis ojos,

cuando por fin te miren, se aneguen en tu esencia

como si naufragasen en un golfo de púrpura,

de melodía y de vehemencia.//

Pasa el lunes, y el martes, y el miércoles… Yo sufro

tu eclipse ¡oh, criatura solar! mas en mi duelo

el afán de mirarte se dilata

como una profecía; se descorre cual velo

paulatino; se acendra como miel; se aquilata

como la entraña de las piedras finas;

y se aguza como el llavín

de la celda de amor de un monasterio en ruinas.// […]

http://alturl.com/b5c8n

4. Una fotografía. Tuya o de otra persona. Postéala aquí y muéstranos cuáles son tus gustos a través de ella. Es el collage que ilustra este post (¡me sugiere tanto!).
5. Una novela de sinestesias en la que los sentidos se mezclen y ya no distingas si lo que huele son las letras que llenan una página o el olor de la comida que llega de la cocina. Voy a caer en un lugar común pero ninguna aplica tan bien: El perfume, de Patrick Süskind.
6. ¿Escribir a mano? Sí, lo disfruto muchísimo, aunque también lo hago en computadora.
7. Un recuerdo de algún libro leído en algún lugar especial. Mi primera edición de El Quijote: tenía siete años y me sentaba en las colinas del colegio a leerlo durante los recreos. Ahí me contagié de la pasión por la lectura… y aquí sigo.
8. ¿París es mujer? ¿Conoces la ciudad de la luz? ¿Qué te evoca? La he visitado varias veces y me provoca una nostalgia profunda. Sí, es una mujer y muy hermosa.
9. Una canción. ¿Por qué esa canción? «Acaríciame», porque la acabo de oír y me en-can-ta.
10. Una caligrafía. Seguro que te encantan los borradores de algún poeta maldito (a mí me chiflan los de Baudelaire… la portada de Les fleurs du mal, mmmm…) Aunque no es poeta maldito, la de Oscar Wilde me parece única, pero en realidad me encantan todas las caligrafías.
11. Hablando de poetas malditos… un poeta maldito. Rimbaud, sin duda.