En vez de semen, palabras

Screen shot 2013-07-30 at 1.28.12 PMA veces se convierten en sucedáneo del cuerpo amado, de los besos, de la vida. Colocadas sobre la cama, acompañan. Qué haría uno sin ellas.

«Sin embargo/ no todo está perdido./ Yo sigo viendo tus ojos en el sueño/ y así, te beso/—porque la imaginación es algo serio—/ cada centímetro de piel.// Tu voz me eriza cada vez que la recuerdo.// Me conformo con eso./ Con la memoria de lo que no ha sido/ con la experiencia negativa/ de tu ausencia.// En vez de semen en las piernas y en la cama/ hay una fila interminable de palabras.// No importa/ además de ser mujer, soy poeta». -Ana María Rodas, Poemas de la izquierda erótica. Trilogía (Piedra Santa Editorial)

Danioska y los ángeles I

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Danioska y los ángeles I.

La comunidad bloguera se va autodefiniendo por intereses en común, filias y fobias. En ella he encontrado amigos virtuales con los que a diario (o casi) dialogo sobre temas que nos apasionan: libros, poesía, artes plásticas, fotografía, lingüística, música… y ángeles. Aunque nunca nos hemos visto, el contacto nos enriquece y nos mueve a decir algo. Por ejemplo, la suculencia cuyo link aparece arriba la escribió Alfredo, alias Triste Sina, a partir de un post mío, lo que no puedo dejar de presumir (ustedes disculparán), en particular porque la entrada de verdad vale la pena y arranca con versos que son un portento…

#Cuentuitos en manojo (2)

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Va una segunda entrada de cinco cuentuitos míos, es decir, pequeñas historias en formato Twitter (140 caracteres máximo). Si te gana la curiosidad, el link a la primera entrada de cuentuitos se ofrece al dos por uno: http://wp.me/p1POGd-1Jh

Oler amar

«Ella huele amar», dijo el amante. Acto seguido se hundió en sus olas.

Por (apenas) un sonido

A media voz, no queriendo oírse, susurró: «El amor tiene mala letra. Parece que escribe ‘él te kiere’ pero se lee ‘él te hiere'».

Todas las historias de amor en una

Cuando se estaba enamorando decía: «Es el hombre más completo». Cuando lo suyo terminó afirmaba: «Es el hombre más complejo».

Dar la(s) hora(s)

En la sala de espera, ella se acercó: «No traigo reloj. ¿Me das la hora?». Y él quiso darle todas y cada una del resto de su vida.

Saltamontes lúcido

Los montes que más amaba saltar el pequeño saltamontes eran los de Venus.

 -Julia Santibáñez

El mayor temor de un poeta

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En apenas unas líneas, Guillevic resume uno de los máximos temores de quien escribe versos: que en vez de fluir como agua fresca, el poema se quede atascado, quieto, huela mal. Una vez más, la poesía pone en palabras intensas lo que yo ya sabía, sin saber que lo sabía. Aquí, la versión bilingüe:

Bien quisieras
avanzar en tu poema
como un arroyo

Rápido, sinuoso

y tiemblas de devenir
como un estanque

donde podrías, estancado,
ya no reconocerte.//

 

Tu voudrais bien
Avancer dans ton poème
Comme un ruisseau

Sinueux rapide

Et tu trembles de devenir
Comme un étang

Où tu pourrais, stagnant,
Ne plus t’y reconnaître.

-Eugène Guillevic, traducción de René Higuera

 

Gastada por los besos, lloviente

Imagen 4La tarde cae, afuera llueve y quien más quiero se va lejos. Pasará un largo tiempo antes de volver a estar juntos. Toca acallar el cuerpo una vez más, acostumbrar mis labios al frío. Pongo un tango y me acuesto a oírlo. Sólo soy una mujer gastada por los besos, diría Miguel Hernández. Aquí dentro también llueve.

«El libro y el tenedor son igual de irremplazables»: Eco

20130728-095904.jpg«Detesto que me pregunten: ‘¿con qué personaje de sus novelas se identifica más?’. Es una pregunta banal. Tanto, que respondo: ‘Con los adverbios'». -Umberto Eco en Buenos Aires. Noviembre de 1998. El periodista Alfredo Serra está ante el italiano para hablar sobre temas diversos. Hoy me entero de ello gracias a la amabilidad de Serra, quien me regala Así hablan los que escriben, volumen que compendia sus entrevistas con escritores a lo largo de cuatro décadas. Es un manjar hecho palabras.

«El que tiene un solo libro toda su vida es un idiota. Yo tengo por lo menos cien». ¿Y qué opina sobre los compradores de libros? «Algunos los compran sólo para mostrarlos. Son unos imbéciles, pero gracias a ellos bajan los precios y pueden comprarlos los que no son imbéciles». Por fin, esta afirmación  que seguro citaré con frecuencia: «Los libros no mueren ni morirán por la misma razón que perduran la silla y el tenedor: porque son irremplazables».

Alfredo Serra, Así hablan los que escriben (Atlántida)

El gusto del dolor y el placer

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Estos versos de la poeta salvadoreña Dina Posada saben mejor si exhalan aroma de tarde y abrazos frescos. Cuánto gusto esconden por igual el dolor y el placer. Provecho.

«Toma
el sendero
que separa mis senos
resbala
tu antojo
por
el
contorno
de
mis
caderas
ágil
recio
hasta que el gusto
te mire con dolor
y te sonría el dolor
lamiéndose de gusto […]».

Poesía para tocar, de León Ferrari

Imagen 9Esta semana, el artista plástico Ferrari murió en la misma Buenos Aires que lo vio nacer hace 92 años. Con él se fue una expresión artística única y una voz crítica aplaudible, además de un acercamiento particular a la poesía. A éste me quiero referir.
Creador de nombre internacional, cuestionador del catolicismo, crítico de los abusos de la iglesia durante la dictadura argentina, su relación con la poesía comenzó al menos desde 1964, cuando ilustró un libro de poemas de Rafael Alberti. Luego, tras publicar varios libros de diseños y caligrafías, en 1997 presentó imágenes de desnudos sobre las cuales inscribió en braille versos de Borges y André Bretón. Dijo en su momento: «Los brailles se me ocurrieron porque Borges era ciego, pero a su vez tenía unos poemas de amor muy lindos, entonces pensé en utilizar el lenguaje de los ciegos sobre las fotos de desnudos de Man Ray y también usé fotos de mi padre y de dos italianos […]. La idea de un poema de amor sobre la chica fotografiada desnuda surgía de que había que acariciar a la mujer para poder leer lo que decía el texto poético». Más tarde completó la serie Brailles con poemas inscritos sobre obras clásicas como la Eva de Durero.
Otros detalles de su relación con la literatura fue su relación con Juan Gelman y Julio Cortázar, además de la publicación, en el 2000, de La bondadosa crueldad, libro de collages y poemas de su autoría que, por desgracia, sólo conozco de referencia, pero que incluye estos versos irónicos: «Si yo supiera pintar […] si Dios en su apuro y turbado por error confuso me hubiera tocado”. El año pasado tuve la Fortuna de ver en el Museo de Arte Latinoamericano de Buenos Aires (el famoso MALBA), la muestra Brailles y Relecturas de la Biblia. Yo no conocía el trabajo de Ferrari pero su propuesta me deslumbró. En estos días mucho se ha hablado sobre el artista, el crítico, el confrontado con el entonces arzobispo Bergoglio y su lamento hacia el nombramiento de éste como papa, el comprometido socialmente. Lamento todo ello, pero no quiero dejar de marcar el acento hacia la pérdida del Ferrari que, además, concibió poesía para tocar.

Links relacionados

Mi encuentro con la obra de Ferrari, La civilización occidental y cristiana: http://wp.me/p1POGd-19r.
Publicaciones de Ferrari: http://www.leonferrari.com.ar/index.php?/projects/publicaciones–publications/
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Suin colombiano para ponerse de buenas

¿Tarde de viernes? El doctor receta para hoy dosis doble de este suin de Monsieur Periné (pronúnciese Mesié), autodefinido como «laboratorio de música popular experimental con alma de antaño». Se trata de un grupo bogotano nacido en 2007, de alma juguetona y alto nivel, que coquetea con el francés. Lo integran cuerdas, vientos, guitarra y voz; la mezcla es realmente divertida y fresca. Además, el video ilustrado por el también colombiano José Arboleda, vale todo la pena (da click en el enlace superior para oír/ver la canción).

La nuit se couche tard/
Les fleurs sont encore pâles/
C’est ta présence qui s’éloigne/
Comme les petites voiles/
Des bateaux qui font naufrage/
Mes yeux se sont noyés en larmes//

Ay! Qué dolor, que me duelen tus besos/
Tu ausencia/
Quién la curará/
Ay! Que me lleve la muerte con ella/
No quiero vivir/
Si no estás […]

Borges para coleccionistas

Imagen 19«Escribió Walt Whitman en el prólogo de Hojas de hierba: ‘El que toca este libro toca a un hombre’. Muchos años después, en una redacción de Buenos Aires, un grupo de periodistas se reunió para urdir un libro acerca de un hacedor de maravillas, viejo y ciego, que a los 77 años ha conseguido algo casi milagroso: ser un ídolo de la literatura. El hombre se llama Jorge Luis Borges». Así arranca esta edición especial de la revista argentina Gente, titulada Todo Borges y publicada en enero de 1977, es decir, nueve años antes de la muerte del escritor. Por azares y amores que no me cansaré en narrar, el volumen me llega en préstamo. Las manos me pican de emoción.

Los editores cuentan cómo decidieron qué incluir. Más que compendiar opiniones o críticas, decidieron «acercar el ídolo a su público» a través de un collage de recortes, fotos, textos y frases trepidantes. Las 212 páginas se dividen en capítulos como «Borges y los que escriben», «Borges y el tango», «Borges y las mujeres». Ahí se encuentran mil y un cosas que yo desconocía, como su árbol genealógico (espada vikinga included), notas de prensa sobre su matrimonio a los 67 años con Elsa Astete, dos sonetos ilustrados por su hermana Norah, el primer cuento que publicó a los 13 años (se puede leer aquí, más abajo, dando doble click a la foto para ampliarla), recortes de periódico de su condecoración en Harvard, fotos de cintas basadas en cuentos suyos… Me siento una adolescente cursi ante la revista que ofrece fotos y anécdotas de su artista favorito: al cerrarla me digo que lo conozco más y sí, también lo siento un poco más mío. O, para que suene mejor, paladeo esta joya para coleccionistas borgeanos.

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Palabras como brotes de hierba

Screen shot 2013-07-25 at 11.08.38 AM«[…] ella inventó lo que debía decir. Con los ojos cerrados dijo en voz muy baja palabras nacidas en aquel instante, nunca antes oídas por nadie, todavía tiernas por su reciente creación -brotes nuevos y frágiles. Eran menos que palabras, sólo sílabas sueltas, sin sentido, tibias, que fluían y se entrecruzaban, fecundándose, renaciendo en un solo ser para desmembrarse en seguida, respirando, respirando…»

Clarice Lispector, Cerca del corazón salvaje (Siruela)

La pluma de Lispector otra vez me pone a temblar. Qué fuerza de imagen en apenas unos renglones.

Espero al ángel del deterioro

20130725-080153.jpgRuinas. Catedral de Antigua Guatemala. Desplomada hace siglos por un sismo, hoy es una iglesia sin bancas, deshabitada de santos, sin velas ni incienso. No se oyen cantos, apenas una voz acurrucada entre la piedra, un aliento de vida en la invasión de la hierba. Estos muros dejados a la suerte defienden su estética, la no-vertical: el deterioro tiene una belleza insuperable. A cada paso espero al ángel milenario y seductor, que cante al arte nacido del abandono. Por alguna razón recuerdo a Rilke:

¿Quién, si yo gritase, me oiría desde los coros/
de los ángeles? Y aun suponiendo que alguno de ellos/
me acogiera de pronto en su corazón, yo desaparecería/
ante su existencia más poderosa. Porque lo bello no es sino/
el comienzo de lo terrible, ése que todavía podemos soportar;/
y lo admiramos tanto porque, sereno, desdeña el destruirnos./
Todo ángel es terrible […]

Rainer María Rilke, «Primera elegía», Elegías de Duino

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«En el poema existimos para siempre»

20130724-160353.jpgMientras afuera llueve, aquí en mi cuarto busco fijar el conjuro de dos. Leo estos versos por los que corre sangre guatemalteca: «A mí lo que me queda es/ lo nuestro/ este amor sin arrugas/ la combustión de un cuerpo aludido/ porque no te has ido/ somos lo que permanece./ En el poema existimos/ para siempre.// A mí lo que me queda/ es quedarme en ti./ En las paredes de esta boca/ tu imagen inasible/ en las yemas de mis dedos/ tu confesión/ guardados en mi garganta/ dos cuerpos […]».

-Carolina Escobar Sarti, Patria mi cuerpo. Historia de una mujer desnuda (F&G Editores)

Guat záp y otros juegos de palabras

20130723-191507.jpgRetozar con las palabras es propio de quien siente un idioma como suyo. Al aprender una lengua extranjera, usar bien el humor y las expresiones de doble sentido cuesta sangre, es algo reservado a expertos. Si jugamos con el español, por qué no hacerlo con el inglés, lengua omnipresente en nuestra América Latina. Así, la fuerte penetración sajona se vive en Guatemala de forma divertida. A través de playeras, los locales juegan con la semejanza fonética de guate y what, de manera que What’s app se convierte en Guat záp o Guat’s up y Whatever, en Guatever. Por otro lado se burlan de su pronunciación fallida (duyuspikingish), hablan de Chapinlandia (los guatemaltecos se autollaman chapines) o incluyen expresiones típicas, como patojo chispudo (chico inteligente). Va mi pequeña aportación a la causa: en esta tierra hay (c)happiness.

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Mi encuentro con los nadies

20130723-105323.jpgHace siglos, rostros indígenas señoreaban estas latitudes centroamericanas. Hoy, esos mismos rostros llevan herido el aplomo, cubierto como una herida que supura bajo el huipil. Algunos como Germán, vendedor de jade y hablante de lengua cakchiquel, la llevan con orgullo de acento añejo: «Aprendí español y hasta inglés pa’ vender, pero en mi casa (se habla) puro cakchiquel. A unos les da pena pero a mí, no». De rasgos que parecen copiados de un códice precolombino, es experto en explicarnos sobre los nahuales, fuerzas regidoras determinadas por el día de nacimiento: con ellas, los mayas explicaban el carácter y el destino (similares a los signos astrológicos). No es el caso de todos los Germanes: uno nos lleva en el Tuk-Tuk (moto convertida en taxi), otra vende lotería y uno más, café en grano, mientras cientos ofrecen textiles hermosos por las calles. Qué lamentable: pasaron de amos de la tierra, a ser vistos como fuerza baja de trabajo o atractivo turístico. Yo misma compro sus creaciones, decoro mi casa con ellas y me olvido de todo. Recuerdo este texto de Galeano, crudo pero necesario: «[…] Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada. Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos: Que no son, aunque sean. Que no hablan idiomas, sino dialectos. Que no profesan religiones, sino supersticiones. Que no hacen arte, sino artesanía. Que no practican cultura, sino folklore. Que no son seres humanos, sino recursos humanos». Eduardo Galeano, «Los nadies», El libro de los abrazos (Siglo XXI).

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Algo sobre la autoestima pavloviana

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«…[existen] muchachas con una autoestima tan pavloviana y tan pobre que se quitan la ropa cada vez que alguien pronuncia (así sea refiriéndose a una marca de cerveza) la palabra modelo«.

-Julián Herbert, Canción de tumba (Mondadori)

Que la gente se desvista por gusto, qué bien. Que se desvista por obligación o buscando «la fama», qué pena.

Celebración de la intensidad

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Coactemalan, palabra indígena que significa ‘lugar de muchos árboles’, es una tierra de naturaleza sorprendente. Ahora mismo, en Antigua Guatemala, el verde inunda sin misericordia. De un lado, montañas cuajadas de árboles. Del otro, el Volcán de Agua y más allá, el Volcán de Fuego. Arriba, un cielo tapizado de nubes que no deciden si llorar o aguantarse. Aquí nada conoce las medias tintas. Tampoco los poetas: sus palabras tienen el deslumbre del sol que se trenza en las plantas de café pero también truenan como el cielo, que en un segundo estalla en tormenta y luego vuelve a sonreír. Este poemita pertenece a esta geografía:

«Asumamos la actitud de vírgenes./ Así/ nos quieren ellos.// Forniquemos mentalmente/ suave, muy suave/ con la piel de algún fantasma.// Sonriamos/ femeninas/ inocentes.// Y a la noche, clavemos el puñal/ y brinquemos al jardín,/ abandonemos/ esto que apesta a muerte». -Ana María Rodas, Poemas de la izquierda erótica. Trilogía (Piedra Santa Editorial)


Fotos para voyeurs (con aires de Tablada)

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Por alguna razón me encantan las fotos de desnudos, mucho más si son antiguas. En su mayoría, la mujer es el objeto observado por un sujeto masculino: no está desnuda-para-sí sino para quien la mira, como dice John Berger en su esclarecedor Ways of Seeing. Cada quien saque sus conclusiones, que no voy a ahondar ahora en las implicaciones de ello.

Para dialogar con estas bellísimas imágenes cuyo autor ignoro, ricamente eróticas pero que hoy pecan de ingenuidad, va este sugerente fragmento de «Misa negra», del poeta mexicano José Juan Tablada:

«[…] quiero cambiar el grito ardiente/

de mis estrofas de otros días,/

por la salmodia reverente/

de las unciosas letanías;//

quiero en las gradas de tu lecho/

doblar temblando la rodilla/

y hacer el ara de tu pecho/

y de tu alcoba la capilla.//

Y celebrar, ferviente y mudo,/

sobre tu cuerpo seductor,/

lleno de esencias y desnudo/

¡la Misa Negra de mi amor!//»

-José Juan Tablada, «Misa negra», en Juan Coronado (ed.), Vuelo de palabras. Antología poética mexicana (EOSA).

Nota del autor: Los «aires de Tablada« se refieren a las fotos, no a los voyeurs. Bueno, puede ser a los dos. Ok, a quien el lector prefiera.

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Erotismo con mil años de antigüedad

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Son de una dulzura incomparable, profundamente seductora, estos versos del poeta árabe-español Ibn Hazm. Fueron escritos en plena España musulmana, alrededor del año mil, pero resultan más frescos que el periódico de hoy:

Me quedé con ella a solas, sin más tercero que el vino,/
mientras el ala de la tiniebla nocturna se abría suavemente./
Era una muchacha sin cuya vecindad perdería la vida./
¡Ay de ti! ¿Es que es pecado este anhelo de vivir?/
Yo, ella, la copa, el vino blanco y la oscuridad/
parecíamos tierra, lluvia, perla, oro y azabache.

-Ibn Hazm de Córdoba, El collar de la paloma (Alianza)

 

Una palabra que contiene otras 12

20130720-225922.jpg10:30. Plataforma de tirolesa (canopy). Finca Filadelfia, Antigua Guatemala. A mis amigos y pareja les parece genial volar encima de los aires a velocidad descomunal, colgados como arañas de un arnés. Yo, con el corazón en la garganta, vuelo también (la diferencia es que ellos sonríen y yo, grito).
Tras haber sobrevivido, al bajar me premio entrando a una librería que se me atraviesa. Encuentro esta delicia de librito sobre el «idioma» local: da el significado de voces típicas chapinas (guatemaltecas) y ofrece ejemplos de uso. Entre ellas aparece este portento de palabra, Muchá, con la siguiente nota: «Es una de las más grandes invenciones chapinas de todos los tiempos. Casi imposible de traducir a cualquier otro idioma e incluso de definir en el propio español. Su más cercano significado es: ‘Hey, todos ustedes aquí alrededor que me escuchan y son mis amigos’, como en la frase ‘Vamos, muchá'». Eso se llama capacidad de síntesis. Una maravilla más de esta tierra.

El escritor que sabe ‘dónde duele’

Imagen 2«¡Pobrecito!’, dicen los mayores cuando ven a un niño que llora y se queja de un dolor sin poder precisarlo. ‘No sabe dónde le duele’. Esto no es rigurosamente exacto. Pero, ¡qué hermoso! Hombre que malconozca su idioma no sabrá, cuando sea mayor, dónde le duele, ni dónde se alegra. Los supremos conocedores del lenguaje, los que lo recrean, los poetas, pueden definirse como los seres que saben decir mejor que nadie dónde les duele».     -Pedro Salinas

Lamento no poder dar la fuente exacta de estas líneas del autor español, sólo digo que las tomé de esa pequeña-gran compilación realizada por Efraín Bartolomé, La poesía (Praxis). La mía es una edición de 1996, ignoro si tenga reimpresiones.

Me parece bellísimo el concepto: quien escribe poesía intenta localizar dónde duele y convertir ese hallazgo en palabras-luz.

Esta autora me buscó para firmarme su libro

Abrazos y calorcito sellan mis primeros minutos en la ciudad de Guatemala. Mi pareja me encuentra en el aeropuerto, mi familia guatemalteca nos busca para comer. De todos los lugares del mundo, hoy no querría estar en ningún otro. Entre novedades, plática y recuerdos se va la comida. Luego, caminar un poco nos lleva a toparnos con una señora librería. Juro que yo no la busqué. Felicidad total.

Me acerco al librero que se ve más avispado y le pido me recomiende autores locales (sólo conozco a Asturias y Monterroso). Saca poesía de Carolina Escobar y Ana Maria Rodas, una novela de Rodrigo Salazar y un libro de cuentos de Denise Phe-Funchal. Pícaro, añade: «Y ahí está Denise, así que se lo puede firmar». Pregunta cómo me llamo y dice llamarse Wellington. «Ya no somos desconocidos, así que vamos y yo se la presento». En la foto que ilustra este post estoy con ella, autografiando su libro que inicia con este epígrafe: «La gente es rara. Nunca he podido acostumbrarme a la idea de que también soy gente, y que a lo mejor confunda mi propia muerte con otra cosa» (Rafael Menjívar). Buen texto, augurio de los días por venir.

Para sentirse idolatrada en viernes

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13 María Bonita (Versión Acústica)

Para el arranque del fin de semana se impone algo de buena música, como este clásico del soberbio Agustín Lara, «María Bonita», dedicado en su momento a la diva del cine mexicano: María Félix. La letra es fantástica, con líneas como: «Amores, habrás tenido/ Muchos amores/ Pero ninguno tan bueno/ Ni tan honrado/ Como el que hiciste/ Que en mí brotara./ Lo traigo lleno de flores/ Como una ofrenda/ Para dejarlo/ Bajo tus plantas./ Recíbelo emocionada/ Y júrame que no mientes/ Porque te sientes/ Idolatrada».

Ésta es una versión reciente de Natalia Lafourcade, incluida en el disco Mujer divina. El arreglo acústico es sencillo, sin pretensiones, pero lleva el alma puesta en la voz. Me gusta recibir así el fin de semana (da click en el enlace superior para oír la canción).

Muere trágicamente un poeta

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En estos días, el poeta guatemalteco Carlos Zipfel y García murió de manera terrible: calcinado al interior de su casa, al incendiarse ésta en la capital de aquel país. Yo no conocía sus versos, me acerqué a ellos al encontrar la noticia mientras revisaba notas sobre la vida cultural de Guatemala, ahora que pasaré unos días allá. Me quedo sin habla. Aquí, algunos versos suyos.

Ciertamente: Teníamos quince años
y una sed galopante y una miseria criminal.
Nos asistía el deseo y éramos tontos y creídos.
Nacimos a la furia en medio de golpizas
para después anudar el odio a la cintura
y cabalgar edades, caminos e infortunios
de la mano del grito: soplando a todos lados.

Cayeron los amigos por balas asesinas./
Emigraron algunos. Otros muchos quedaron,/
suspendidos de ramas sin valía,/
junto a la edad primera, por los rumbos burgueses,/
pregonando hermandades, rosarios y memorias/
de hechos virulentos que creyeron hermosos…/
Así se hace la historia. Así crecemos todos. […]

Link relacionado:

Noticia de la muerte de Zipfel: http://www.prensalibre.com/noticias/Perece-escritor-Zipfel-Garcia_0_953904630.html

«Sobre la traducción de algunos títulos», de Monterroso

Screen shot 2013-07-18 at 3.54.03 PM«[…] es mejor leer a un autor importante mal traducido que no leerlo en absoluto. ¿Qué le va a suceder a Shakespeare si su traductor se salta una palabra difícil? Pero existen los que no lo leen porque alguien les dijo que estaba mal traducido. […] toda traducción es buena. Pasa con ellas lo que con las mujeres: de alguna manera son necesarias, aunque no todas sean perfectas […]». Este fragmento de Tito Monterroso de «Sobre la traducción de algunos títulos» está incluido en el Material de Lectura de la UNAM dedicado al guatemalteco (el link: http://alturl.com/29hv6 ). En él habla de varias traducciones curiosas al español, como ésta cuya víctima fue Wilde: «[…] Traducir The Importance of Being Earnest por La importancia de ser honrado hubiera sido realmente honesto pero, por la misma razón, un tanto insípido, cosa que no va con la idea que uno tiene de Óscar Wilde. Claro que todo está implícito, pero se necesitaba cierto talento y malicia para cambiar being (ser) earnest (honrado) por ‘llamarse Ernesto'».

Leí esto hará unos 10 años, cuando estaba en la universidad. Mi querido amigo Daniel Zavala me regaló ese Material de Lectura y la primera frase que cito aquí se me quedó muy grabada, por cierta: es mejor leer a un autor mal traducido que no leerlo en absoluto. Estaré unos días en Guatemala, tierra natal de Monterroso, razón de más para celebrar doblemente poder compartir el texto en línea.